La infancia es un pájaro que vuelve siempre al nido,
un corazón que brota en el silencio oscuro,
un bosque de recuerdos que habitan en la sombra,
los ecos de unas voces que llegan del olvido.
La infancia es un jardín de certidumbre y lluvia,
una casa desierta donde duermen los duendes,
una luna que surge cuando avanza la noche,
un río que amanece en el largo sendero.
La infancia es un arcano de magia y de sorpresa,
un horizonte pálido entre las turbias nubes,
un retrato que sacude el polvo y la herrumbre.
La infancia es el asombro en el que viven los locos,
una extraña nostalgia con pasillos estrechos,
un sueño amarillento que espera en el ocaso.